Tomás Watkins

Joven escritor nacido en el año 1978, en la ciudad de Neuquén, provincia del mismo nombre, lugar donde reside.

Libros publicados:
* 26 (El Suri Porfiado, 2007)

el pájaro hace la plancha
y la gente del circo finge
que es parte de la rutina

corre un viento terrible
alrededor de la carpa descosida

es domingo
bufa la boletería
no hay mujer barbuda a la siesta

comienza el número de fieras flacas
magos de gato en galera
con hambre

lo único lleno es la carpa
cuando el viento la penetra

oo0oo

un día vino
abrió la puerta sonriendo
diciembre pareció estallar
con el primer beso

trajo utensilios de cocina
perchas
comenzó a barrer
arrojó mi tos por la ventana
y puso flores

después dejó de reír
me dio la espalda
se fue
era invierno
la tos me encontró en silencio
cocinando para uno

la noche de cualquier día
digamos jueves
llaman a la puerta
entró rauda como el cuervo
llena de presagios
y de mi locura

no llovía:

–vengo por el anillo
tanto tiempo sin verte
estoy bien, ¿ves?

por favor
no te rías

–cómo es el anillo
–cabe un dedo
dijo
y miraba por la ventana
nuestro mordido diciembre
como un relámpago viejo

–nunca lo vi
–bueno si lo encontrás
avisame

pasó tiempo
nuevos menesteres se encargaron
de empujar los días
y por esas cosas de la magia
de la limpieza
encontré un anillo dorado debajo de unos libros
leídos a medias

supe que no debía llamarla

el anillo era de mala calidad
chapa pintada

oo0oo

el cielo se encapota y todo truena
bebo del vaso negro
hasta las últimas consecuencias
hasta que se cansan las ventanas
en la otra orilla
de esta cabeza doliente

yo vi a Li Po bajar por el Limay
con su sonrisa implacablemente ebria
con su viejo morral
de poeta gastado

esperaba una muestra de cariño

Li Po
nunca lo sabremos
el crepúsculo nos sorprende así
despacio
y para siempre


oo0oo

mientras la dignidad a flor de piel
y el perfume
son viejas manchas en la conciencia
mientras ves con mirada torva
la ironía del tiempo que te agota
mientras la resaca te amarillea
por dentro y por fuera
te sopesa
al otro día o al otro
se pone a sacar cuentas
en las que sos el elemento que resta
mientras la dignidad y el perfume
son manchas vacías de cuidado
alguien desde otro lugar
baja con piedad los decibeles
del infierno en la tierra

oo0oo

nos conocimos por necesidad
ella estaba ebria
yo tomaba

–tenés ojos tristes

–tengo ojos de borracha
y estoy tejiendo un chaleco
del color que me gusta

de repente dejó de hablar
y no volvimos a vernos

tal vez nunca salió del baño

en esta silla sin luz
espero con sus ofrendas:

14 gatos y una prenda de vestir
Blanca

oo0oo

Yo hablo demasiado
y me importa un carajo el payaso que soy
las panoplias
fideicomisos
apremios de mi voz
escupida en la barbarie

no soy una luz
en realidad yo hablo demasiado

al límite de las cosas necesarias
patino ideas burdas
con una lengua variable
sin pelos

¿por qué hablo demasiado?
los sabios recomiendan prudencia
pensar rápido y hablar lento
que contemples el mundo
como diáfano atributo
de una calma eufórica

y un carajo

yo hablo demasiado
con la premisa molesta
de pedir disculpas
a quemarropa

por lo demás
la intensidad es mayor
a 92 kilos de peso
a 92 kilómetros
a 92 algo
viejo

hablo demasiado

digo jarabe para tos que no existe
no es fácil andar pensando el mundo
gastándose en bares
de mala vida

yo hablo demasiado
y al hacerlo
voy donando sangre por las calles